No la pasé bien, hoy. No sé si fue la muerte de Calveyra telepáticamente, la nube, no poder interiorizar el paisaje. Digiriéndolo estaba.
Todo esto último lo escribo en EL boliche de Tilcara. Estamos bailoteando. Va a tocar una banda, Yugular. Gran nombre. Las chicas no son lindas. ¿Acá venderán drogas? Las chicas lindas son feas. Estoy panzón. La cumbia fea es magnífica.
No puedo creer que todos esos escritores que amo que tuvieron diarios ponían la fecha de cada cosa. Altos logis.
Tuve bocha de escalofríos hoy, de tanta belleza que miraba. Ahora, por la ventana del boliche, veo el tronco humedísimo de un arbol.
No da vivir borracho.
Todos sonrien. ¿Me acuerdo de cuando tenía 17 e iba a boliches solo? Una vez quise encarar a la chica más linda. Le dije "sos la chica más linda". Levantó su pulgar y me miró con cara de pena. Tenía un vestido increíble y guantes casi hasta el codo. Me vuelven loco los guantes.
Es raro y lindo ser el único solo.